Двенадцать зим сменилось со Дня Великой Печали, но мой бог не вернулся.
Мы жертвуем жар своей крови и возносим молитвы. Они остаются без ответа.
Никого из нас пока не коснулась зараза, но я чувствую ее в воде, в земле, шепоте трав под ногами. Однажды она доберется сюда.
Наш народ в горном городе живет так, словно ничего не случилось. Они возводят храмы Повелителю Смерти и слушают тишину. Они хотят забыть.
Поэтому мы должны помнить.
